Sobrietà (Est)Etica

E mentre sollevo una domanda che forse non avrà mai risposta

(o forse la risposta è arrivata prima)

con tanto di polverone annesso,

vorrei dir la mia su un argomento che non condivido assolutamente.

Poi, desisto.

Qualcun altro ha esposto il concetto che straripa in me,

ogni giorno.

E a pensarci,

tanto meglio,

perché non di parte.

E a volte ciò rende il tutto più diretto e veritiero,

venendo dall’esterno.

…

[meglio rimanere ancora un po’ nell’ombra,

per rigenerarsi

-attraverso il fuoco-

mentre oggi fuori diluvia]

…

[taglia pure le ali,

facile è,

una sola ne ho

-ma anche senza,

mi saprò buttare uguale-]

...

...

(Musica: Lagwagon, "of mind and matter")

Vodka lemon, barbera e rosse doppio malto come piovesse,

come fosse sabato notte,

e accorgersi alle cinque che invece sì sabato è,

ma ancora mattina.

E ancora una birra, l’ultima,

con un amico.

A decantare Torino,

io natoci,

lui capitatoci,

all’amore per Lei,

alla Sua Poesia,

alla Sua Anima.

E la domanda di entrambi è la stessa:

come e se poterLa lasciare?

Difficile.

Ma.

Tanti pensieri,

che sgorgano e sfociano in uno solo,

lo stesso,

fisso.

…

...

Eppur fidarsi,

nonostante alcune bassezze.

Ché a volte non si vede al di là del proprio naso,

e vorrei fosse sempre, ma non è.

Ma.

Tanti pensieri,

che nascono dagli occhi

e muoiono su un paio di labbra,

come una preziosissima lacrima.

...

…

E più sei criptica

e più mi passa

la voglia

di leggerti

dentro.

Ma.

Poi passa,

ché un sogno va coltivato e creduto,

finché non si realizza o ti svegli.

…

E se credi nel destino,

io credo nel divino,

e alla fine chissà chi la spunta.

E ripicca,

come capricciosi bambini.

...

…

E sentir(ti) di più.

E poco dopo, meno.

È come un grafico d’economia a doppiavvù.

Forte sensazione dolceamara di déjà-vu.

…

E oggi via,

fuori porta:

ma cazzo,

quanto mi sarebbe piaciuto averti qua, Tu, per una volta,

potendo/volendo,

a mangiar da me,

a star qui,

che se t’innamori delle mie strade e del mio barocco,

il grosso è fatto,

più che con le mie parole,

o i miei gesti,

o i miei baci,

o il mio prenderti continuamente fino allo stallo.

…

Ballo,

sorrido,

sul tram che mi porta a casa,

strade vuote,

città viva,

melanconia felice d’esser,

con l’alba che ti bacia gli occhi,

e un ummeggiare nelle orecchie,

costantemente ripetuto:

sì,

tu(tto) qui.

Importante.

Come vorrei che fosse anche il resto.

Importante.

Ma.

Lunedì.

Fine(?).

Io vorrei, non vorrei.

 Ma.

Se vuoi.

...

Anche se in fondo,

comunque sia,

qualunque scelta venga fatta da una parte o dall’altra o da entrambe,

mi sembra di perder sempre e comunque.

E no, non so farlo, io, mi va stretto.

...

[ché

l’importante è partecipare

è solo il motto

di chi non (o)sa

-(vincere)-]

...

E all’improvviso,

come nulla fosse,

riprender il (costante) pensiero.

Un po’ come i supereroi,

che distruggono palazzi con un pugno,

si ritrovano sotto le macerie,

e PUFF,

come nuovi,

solo un po’ di polvere sul costume ovviamente integro,

da mandar via con un soffio attraverso una maschera che,

quella sì,

cade a pezzi.

...

[prima fermarsi, però, ad annusar le rose]

-ieri-

Dunque?

Dunque ci si rivede.

Dopo mesi.

Dopo anni che erano

io&te

e

te&io.

Insieme.

Sempre.

Io, te, e un pallone di cuoio.

Sole, pioggia, neve, non contava.

In due contro due, o cinque, o undici, o venti, non faceva alcuna differenza, perché tanto avremmo sempre e comunque vinto, contando ciecamente uno sull’altro.

Anzi, di più.

A sfidarci, per superarci, ma mai l’altro, sempre e solo sé stessi.

“Io posso parare qualunque punizione, no, non la voglio la barriera. E ti dirò di più: lasciami gli uno contro due, ne uscirò vittorioso senza bisogno che torni. Tu resta avanti, occupati solo di segnare”

“Non scherzare: torno comunque. Mi lasci la palla, me li scarto tutti, arrivo davanti al portiere, gli faccio il tunnel, ma non segno, no, torno indietro e rifaccio il tutto”

E succedeva davvero.

E a darci pugno su pugno invece del cinque, quando uno restava esterrefatto a causa delle gesta (folli) dell’altro.

E ridere, e dire “siamo troppo forti, io e te, insieme”.

Poi, gli infortuni.

E, pian piano, la vita.

Tu, sempre più serio e impostato, l’unico della compagnia a diplomarsi, e a pieni voti, “in tempo utile”, il primo a trovare subito un lavoro regolare degno, a innamorarti davvero, a costruire un futuro con un’altra persona e a prenderci casa insieme.

Io, sempre scavezzacollo, spirito libero fino al midollo, diplomato un anno fa con un voto da ridere, sempre con la testa nell’arte, e nel frattempo vivere di espedienti, arrangiarmi come capita, ma comunque col sorriso, a lasciar pezzi di me in ogni letto.

Dunque, ci si rivede.

Dopo esserci un po’ persi negli anni.

Ora che dovrai trasferirti in un paese dall’altra parte della città.

Ora che io penso l’impossibile.

E lo noti.

Solo, non riesco a parlarne.

Neanche a te.

Ma solo perché non so manco io che dire a me stesso.

Testa incasinata, come sempre, ma che poi non lo è, non più, perché i 20 li abbiamo superati da un pezzo, e ora, incredibile ma vero, cerco di essere un po’ più ponderato, consapevole e responsabile.

E parliamo di tutto, allora, che a girar intorno alla fine indizi si lasciano, inconsciamente apposta, ché tanto di sicuro l’altro coglie, e non chiede, né fa la morale: ascolta, interviene, scambia opinioni.

E ci prendiamo due birre.

E ci fumiamo un paio di sigarette.

E ci sediamo, in quella panchina in cui passavamo giornate, da pischelli.

E pian piano mi rendo conto, che ho bisogno.

Di te,

come del batterista.

Come anche del chitarrista, del fratello del batterista, di manjimbù, di scracio, e del bestia col suo cane.

E vedo una famiglia.

E mi chiedo a volte come ho fatto anche solo a pensare di mollarvi tutti, di riuscire senza voi, di andar via.

Spesso e volentieri senza validi motivi, poi.

Anzi, a volte proprio per niente.

C’incamminiamo per la via del ritorno,

tu domani avrai fisioterapia e commissioni varie per la casa nuova,

io forse sarò a cento chilometri di distanza.

Ma anche no.

Percorriamo la stradina senza quasi parlare, affiancati.

Periodo di forte e importante cambiamento, innovazione e crescita.

Ho bisogno di pensare, di capire, di decidere.

Mi serve un po’ di tempo, che è tiranno.

Una cosa però divenuta certa:

mai lasciare la famiglia,

se non per provare a costruirne un’altra.

La propria.

Tutto il resto, è un investimento inutile.

Il più sbagliato.

Grazie, Fratello.

...

-oggi-

(Ri)Apro gli occhi.

Si prospettava una bella bella giornata, stamane.

Uggiosa, freschina, ma bella.

Poi, il sole è uscito.

Mi metto un paio di occhiali scuri,

per tenere bene aperti gli occhi.

Tempo.

Il mio, libero.

Anche di girare le spalle al sole,

e andare altrove.

Respirare, aria buona, che non porta il tuo profumo.

Il mio ego, libero.

Sorrido, leggero.

Senza specchiare il tuo.

E, per una volta mi perdo invece e finalmente nel mio.

Cercarti,

come un quadrifoglio in un campo

dalla vastità del mio ego[(centr)ismo],

per poi non trovar altro che me stesso,

a iosa.

E solo con me stesso alla fine sempre rimango,

e solo con lui a fine serata faccio sempre i conti.

E non tornano mai,

manca sempre un passaggio,

un addendo.

E capisci che a scuola ti han insegnato un sacco di stronzate:

perché la proprietà commutativa in realtà non funziona.

Mai.

Per assurdo ti manderei a quel paese.

Solo per dimostrare il contrario.

Ché le linee parallele a volte invece

passano proprio per lo stesso

punto,

e se succede crolla la realtà percepita e percepibile

(che in fondo poi non è neanche verità assoluta,

ma solo un

punto

di vista).

...

[tipo:

quella mano,

è tesa ad afferrare,

o aperta per liberare?]

...

Dal centro del mondo, la Terra sembra molto più grande.

(point of view

point of you)

…

E mi ritorna in mente,

la rivoluzione copernicana.

Cambiare prospettiva,

tra oggetto e soggetto.

Una croce sopra dovrebbe bastare.

(g)Rossa.

Da spararci a vista.

Ché le sirene suonano,

ma non ascoltano mai.

...

...

(Musica: Petrol, "tradiscimi"; Immagine: Dylan dog, "il lungo addio", Sergio Bonelli editore)

*plic plic*

Sur ma ville

il pleut

*plic plic*

Dans ma tête

(tu) pleut(es)

*plic plic*

En mon cœr

(je) pleut(e)

…

toujours

toutes les jours

nous p(l)ouvons

…

[moi, je te v(o)is]

...

(Immagine: Torino, Via Garibaldi, by roby.e)